Les jours se suivent et je voudrais qu’ils ne se ressemblent pas.
Pourtant, pendant mon heure de sortie autorisée, le long du même itinéraire (choisi parce qu’il longe quelques hectares de vignes ainsi qu’un terrain vague où courent des chiens tandis que bavardent leurs maîtres), je croise rarement les mêmes personnes.
Elles sont souvent seules, le visage froncé par une grave détermination. Elles oublient parfois de saluer (peut-être d’avoir désappris ou de n’avoir jamais appris). Elles errent tels les captifs de cette série anglaise qui avait fait fureur dans les années soixante, Le Prisonnier, conçue et interprétée par un Patrick McGoohan inspiré. Et j’imagine sans peine les gigantesques ballons lancés à leur poursuite, chargés de garder dans le droit chemin toutes ces brebis suspectes de complot et d’incivisme.
Pourtant, seul sur de longs hectomètres, je ne risque rien et ne fais courir de risque à personne, d’autant plus que j’ai intégré le réflexe des gestes barrières consistant, en la circonstance, à faire un petit crochet lorsque je croise quelqu’un. Et j’imagine que le risque est encore plus faible pour un promeneur en forêt ou sur une plage des Landes. Que sommes-nous, collectivement, en train de vivre, transformés, instrumentalisés en singletons isolés les uns des autres au nom de mesures sanitaires devenues soudain impérieuses ?
